esa gran profesional que es sofía

palabras de la reina de españa...

"Puedo comprender, aceptar y respetar que haya personas con otra tendencia sexual, pero ¿que se sientan orgullosos por ser gays? ¿Que se suban a una carroza y salgan en manifestaciones? Si todos los que no somos gays saliéramos en manifestación... colapsaríamos el tráfico. Si esas personas quieren vivir juntas, vestirse de novios y casarse, pueden estar en su derecho, o no, según las leyes de su país: pero que a eso no lo llamen matrimonio, porque no lo es. Hay muchos nombres posibles: contrato social, contrato de unión"

sin palabras, y yo que pensaba que su profesionalidad alcanzaba a las pocas salidas de tono, las menores posibles (si no te gusta, y como eres una institución neutral, pues limítate a ondear, como la bandera)....sin duda, la reina de españa se ha igualado con sus declaraciones a los pantalones de flores de jaime de marichalar y a sus paseos en patinete por serrano...

en fin

bobo

"bobo, así soy y así es como me siento, chicas. porque ser un bobo significa tener mucho dinero pero vestirte con camiseta y pantalón tejano, todo muy arrugadito y de color cachumbo pero que vale un pastón, aunque este detalle sólo lo conocemos los bobos.

¿a qué nos dedicamos los bobos? a oficios liberales; somos actores, publicistas, músicos, arquitectos...pero nosotros somos los triunfadores a los que todo nos va bien; y nuestro modo de ser, de natural humilde, nos impide hacer alarde de nuestras ganancias y nuestros éxitos. aunque por dentro tenemos muy claro que estamos por encima de todo Dios, incluído el mismísimo Dios en persona, en el cual no creemos porque nos creemos muy, pero que muy, inteligentes, más que Él, del cual pensamos que es un producto de nuestro pensamiento y no al revés.

somos terriblemente urbanos, el campo nos da alergia y un poquitín de asco. nos vanagloriamos de nuestra condición de cemento e ignoramos a conciencia todo lo que hace referencia a pollos, vacas y granjas en general. bebemos whisky de malta y tomamos moderadas dosis de cocaína,esa droga tan social.

tenemos una cultura por encima de la media, considerando cultura las películas subtituladas que hablan del fracaso en la relación de pareja hoy en día, las series americanas más cool, que nos bajamos por internet, y algunos discos muy indie de grupos ingleses de los cuales nos encantan las letras porque dominamos la lengua de shakespeare a la perfección.

vivimos en casas de fachada antigua, que por dentro se han convertido en lofts de 350 metros cuadrados, decorados por un interiorista de moda que es muy amigo nuestro. comemos casi siempre fuera, en restaurantes que parecen tascas pero que son caros, carísimos de la muerte. las relaciones de pareja no nos duran, porque somos como los protagonistas de las películas contemporáneas que nos gustan, demasiado egoístas e individualistas.

coleccionamos polvos con chicas de las que casi no recordamos los nombres, aunque hacemos bandera de que eso no es lo que nos satisface, pues quisiéramos una relación estable que no tenemos prisa en buscar. fumamos para decir que nos encantaría dejar de fumar; de hecho, intentamos dejarlo periódicamente para volver a caer en el vicio y contabilizarlo como una de las grandes tragedias de nuestra vida.

nos apuntamos a cursos de catas de vinos y ya hace tiempo que tenemos la cafetera nespresso, esa que ahora ya empieza a descubrir todo el mundo, incluso nuestra antítesis, los pobres que quieren parecen ricos.

parece ser que bobo es una contracción de dos palabras inglesas, las que equivalen a las españolas bohemio y burgués. aunque no nos engañemos: bobo es bobo, el tonto de toda la vida."

xavier de bertrán-el mundo 25/10/08

y que razón tiene este chico...como siempre, lo reproduzco aquí para no perderlo entre cuadernos y papeles varios...

otro día habría que hablar de intensos e intensas, que hacen nuestro mundo puro y espiritual...

besos

X

el paso de la X, que es el miércoles, al jueves, víspera sí o sí de fiesta, es todo en uno y un día en dos.

los viernes de la historia seguro que han pasado al archivo de los infartos, ya que en vacaciones y días de liberación los humanos somos más proclives al bajón y el cuerpo se queda sin defensas ante la jungla de la semana que, a veces si y a veces no, pasa como una exhalación..

y entonces, de repente, sobreviene el jamacuco que esperaba agazapado a que el cuerpo se quedara sin acción...

por fin viernes!

el mejor día de los 7...por eso el 5, en el centro, siempre es la mejor opción...

además del día oficial del corto....



besos y luces de navidad

pd: don gallardón ya ha empezado a poner cubos colgantes sobre nuestras cabezas y las fiestas del gastar sobrevuelan las carteras...

martes

quien dijo que en este día ni te casaras ni te embarcaras ni pusieras el número 13 en vano por algo tuvo que hacerlo. ya sabemos que la costumbre, si se practica de manera reiterada, como el usufructo de las cosas más nímias, se convierte en ley.

los refranes deberían estar en el ordenamiento jurídico...

quien se adentra en el martes lo hace con el convencimiento de que ha entrado en la batalla y que, como los que hacían el paseíllo (los de lorca de las cunetas de garzón, no los dominguines de coletilla y muleta) una vez en el camino no contarían con una posible vuelta a atrás.

el martes es la sensación de que el meollo te come, de que la pulpa no deja pasar el zumo...en ocasiones tuesday afternoon es como thursday morning y te preguntas como puede ser que, siendo solo el segundo día de la semana, el camino casi pese un mes.

cuando llega la noche, y hemos sobrevivido a las bombas enemigas, es como si la luz del miércoles surgiera por un rincón, pero no es hasta que llega su mañana cuando empezamos a darnos cuenta de que saldremos de ahí y llegará el viernes, que es el día en que todo es posible y no hay ni embarazos no deseados ni campos de batalla llenos de minas...

mientras llega ese día, quien necesite gritar...que lo haga o que escuche la canción below...



besos

lunes

el lunes es un embarazo no deseado...

en la mañana de los lunes se cae en la cuenta de que se ha roto el condón, después de que una pareja haya hecho el amor, en domingo, claro, que es el día más triste de la semana, cuando no tenía planeado tener un niño.

escuchar el despertador de una vida diferente, es el resultado positivo del test de la rana y no quedan más ovarios (o cojones) que aceptar que quedan unos cuantos días por delante para asumir que se está embarazada y que ese niño crecerá en el vientre y se le ha de cuidar porque, en el fondo y aunque no se desee en ese momento, eso es lo que hay (y así se lo hemos contado) y cada cual se ha de acostumbrar a ciertos deberes que asumir.

a medida que pasan las horas de un lunes, la idea de que hay un extraño dentro de cada uno empieza a tomar forma y, cuando acaba el día, amanece un cansancio que no se tenía y que se acaba aceptando porque, al fin y al cabo, los lunes no deseados (todos) son como vivir en un pueblo pequeño lleno de pocas cosas por hacer.

el lunes es la vulnerabilidad del cuerpo y sus alrededores, por eso en los auriculares del cuerpo no queda otra que poner un pequeño bálsamo para lubricar el corazón y que siga bombeando a ritmo de sábado (por ejemplo).

así, las dificultades de la rana no serán óbice para que ese niño crezca y llegue al viernes con la primera ecografía, en la que empezarán a vérsele los ojos y las piernas, comprobando que sus latidos y los tuyos confluyen en sábado.



besos

estereotipos

"leo de una novela que es magnífica y desgarradora. podría haber sido magnífica a secas, pero el desgarro le añade, no sé, un plus de legitimidad. quizá su magnificencia se deba a él.

en la facultad teníamos una compañera que era bella e inquietante. lo que poseía de inquietante, lejos de atenuar su hermosura, la multiplicaba.

del diablo se dice que es hermoso y malo. si fuera malo y feo carecería de interés, como una novela horribe y sedante. de un gran actor español-ya fallecido-se decía que era inteligente y cascarrabias. leyendo atentamente sus necrológicas-hubo en las redacciones de los periódicos colas para escribirlas-llegaba uno a la conclusión de que su mal carácter era consecuencia de su talento.

a veces se crean este tipo de ecuaciones. lo cierto es que la inteligencia, sin una dosis de perversión, parece que no es inteligencia. de hecho, cuando decimos de alguien que es idiota no solemos añadir que es malo. pero si lo decimos, la maldad, en vez de aminorar su idiotez, la hace más contundente. en general, preferimos al idiota bondadoso (o sea, al idiota idiota). estereotipos.

mis padres, cuando volvían del cine, si la película les había gustado mucho, decían de ella que era buena, pero "muy fuerte". la expresión muy fuerte, ahora, ha perdido sentido, pero en mi infancia, cuando una película era muy fuertte, era muy fuerte, o sea, para mayores de dieciocho.

casi todas las de james dean, pobre, entraban en esta categoría. quizá el chico acabó tan mal por hacer películas fuertes.

si aplicamos esta adjetivación a la crítica gastronómica, de la fabada diríamos que es un plato magnífico y desgarrador. no sé si me comería un plato magnífico y desgarrador, desde luego no para cenar.

en resumen, que no sé si leer la novela magnífica y desgarradora. además me acaba de llegar otra que es clásica y audaz."

juan josé millas-el país 17/10/08

si no lo escribo aquí, seguramente lo perderé (y las cosas bien escritas no me gusta perderlas).

besos

yes, we can...

barack obama es el san martín de porres decapitado de mi infancia, aquel que debe estar en algún lugar de mis cajones...ambos son gemelos atemporales en el espacio, la carcasa que los envuelve y el tiempo.

nunca supe porqué su cabeza rodaba en el cajón de la mesilla y su cuerpo reposaba, quieto, como una espiga sin viento, encima de ella.

probablemente yo misma le metiera un meneo mientras soñaba, cosa bastante habitual incluso in the present time, y se quedara cojo de escultura.

su pelo ralo-churro, que no llega a ser pelo-polla, lo cual sería menos glamouroso, va a juego con la fibrosidad de su pose natural, que no es marketing sino duende, aunque sus asesores le hayan recomendado a un tio canoso como vicepresidente para suplir lo que le queda para ser irlandés y católico.

pobre hillary...

siempre que hablo con mi padre del tema, terminamos en la misma conclusión...

ojalá no....ojalá no sea el kennedy que se fue...que se fue para siempre...o el luther king, que también siguió sus mismos pasos...

estos americanos están locos, que diría asterix...esto de tener que avistar (casi) siempre a pisos de planta 35 les hace propensos a mirar siempre para el mismo lado y eliminar las esperanzas en forma de café con leche que toman como lema el "yes, we can".

si, claro que pueden...podrán...pero que sea por muchos años, al menos cuatro, y que la sensatez no se limite al día de la coronación, que será en noviembre.

lo mejor de todo, es que bush jr. desaparecerá y quizás se dedique a dar conferencias (como hace otro de sus amigos) sobre la autenticidad de la afirmación de que en el país que acaba en K, como baracK, había armas supermortíferas para la humanidad...

en otros lugares del planeta no? habría que haberlos invadido as well? de que color es la leche?

dios te salve barack, aunque solo sea porque eres clavao al san martín de porres de mi infancia y sus alrededores, esos en los que el futuro era algo muy lejano y el presente un verano lleno de miradas a las estrellas, donde la imaginación daba lugar a terrenos que excedían de la mesilla de noche y que siempre estaban abonados a la aventura.

y hablando de todo un poco...que puede pasar a la mañana siguiente? no con obama, sino en otras situaciones ;)



besos con queso :)

curriculum

"el cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente.

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere"

mario benedetti

para que sirve una corbata..

quien quiera q fuera el que inventó el traje de chaqueta, si con ello definimos el juego de pantalón, americana y camisa, debió pensar que el pecho de los hombres necesitaba una soga de tela, que romántico complemento, en forma de rombos o de cuadros o de listas o de raso que les atara al aire, para que el espacio entre una solapa y otra de la chaqueta no quedase libre.

para que sirven las corbatas? quizá sean el asidero visible que sujeta las partes nobles de un tio cuando las cosas se ponen serias, que es en los momentos en que tienen que llevarlas…digamos por ejemplo muertes, procesiones o trabajo…

porque sino es eso…para que cojones sirve una corbata?.

el ministro sebastián retó al implantado capilar bono con una colección de corbatas invisibles para ahorrar energía cuando le tocaba ir al hemiciclo…

nota: porqué el hemiciclo se llama hemiciclo? … quizás para avisar a sus señorías de que no van a estar eternamente en el asiento desde el que se lanzan pullas y que la vida política es como la normal, en la que todo son rachas, términos o, en definitiva, ciclos…claro, de ahí hemi-ciclo…y hemi? Bueno, eso ya daría para otro post y tengo ya algo de sueño

…volvamos a las corbatas…

las corbatas aprietan pero no ahogan, aunque los que no se ahogan en un vaso de agua siempre se ponen cuello vuelto y les trae al pairo el trabajo, las muertes y las procesiones porque saben que las cosas caducan y viven cada instante como un nacimiento perpetuo…

a esos no se les ve, porque no están marcados como las ovejas, así que van por la vida como vaca con cencerro de oro y siempre encuentran un buen terreno en el que pastar…

estos del corto a continuación si que la llevan, la corbata, y le dan buen uso a la seriedad de sus tejidos cutres de mercadillo…



besos

la soledad del subtitulero en un centro comercial

la soledad del corredor de fondo solo es equiparable al asiento de nave espacial, sito en el cine de un centro comercial.

si, aquellos en los que los subtítulos han quedado relegados a los gafapastas que van en metro a ver películas o, incluso peor...van caminando a la sala en cuestión porque no tienen coche ni interés en tenerlo.

el cine en un centro comercial está plagado de palomitas de maiz en cubos de cartón de metro y medio y tanques de coca cola que son llevados, por supuesto una vez que empieza la película, por los novios de las novias mientras ellas buscan el asiento.

los rebaños de ovejas me recuerdan a este tipo de lugar y sus asistentes, entre los cuales pueda encontrarme yo misma por razones de fuerza mayor y que me sirve para echar de menos los subtítulos tanto como el jamón york cuando toca comer choped.

siendo un handicap casi siempre, hay que reconocer que las pantallas son tan inmensas que en algún momento me puedo sentir una mia farrow cualquiera en "la rosa púrpura del cairo", entablando amistad con los personajes que están dentro de la pantalla y que cobran vida mientras yo la cobro con ellos a la vez de la entrada.

pagas, entras en la película como personaje e, incluso, cuando no tengan texto, puedes preguntarles algún detalle de la producción o, incluso, de su vida privada.

aun así, soy subtitulera oficial por ninguna universidad...hay gustos que nunca tendrán titulación en institución alguna...



besos y abrazos

maneras y letreros

lo que nos define a las personas, sin duda, es la manera de afrontar y de decir las cosas, ya sean las más horribles o las más dulces.

la forma en la que se dicen es un retrato en el aire de quien lo dice y está pintado de frases tajantes en negrita o de recovecos en forma de meandros y llenos de sentencias que van a dar a una conclusión en forma de verbo (camino más largo, pero menos afilado).

una mala palabra puede arruinar una amistad de años, una buena puede salvar una enemistad de lustros.

que raros somos los humanos...

como dice un buen amigo mío, "me cuesta lo mismo ser optimista que pesimista", eres sabio querido, aunque no leas esto ;)

feliz finde y a disfrutar del corto, ganador del short film corner en cannes 2008..."historia de un letrero".



bsos

el renuncio del tropiezo

el ejecutivo calvo, de traje-pincel impoluto, que camina por una calle de baja cuna (los trajes sastre también existen por esos lares) tararea la canción de arriba, mientras piensa en qué puedan ser las musarañas y le regurguita el estómago porque solo tiene dentro dos galletas y un café. está a dieta porque aspira a la metrosexualidad y espera que con el gimnasio se vayan esos kilos de más que el biomanán no le quita, ya que le pierden las croquetas de roquefort.

en un momento dado tropieza con una hoja mezclada en un charco de agua y, bolsillo en mano (o manos en bolsillos, para hacer más ostensible su control de la situación), lanza un soslayo a los lados para ver si le ha pillado alguien en el renuncio del tropiezo.

se acaricia la calva al dos, para disimular su momentánea falta de perfección en el conglomerado traje-pincel-trastabillado y, mientras realiza el gesto, recuerda las caricias que le proporciona su amante en su, casi, bola de billar sustentada encima de los hombros.

a la otra parte contratante le gusta su calva al dos en vez de totalmente rasurada, y él se siente orgulloso de ser calvo por genética y por el gusto de serlo, como coleccionar gemelos de nudos o enseñar como piezas de museo los palos de golf que descansan en una de las habitaciones que le sobran en su piso abuhardilllado.

el ejecutivo al dos piensa que tiene en todo momento controlada todo tipo de situaciones cuando, al doblar una esquina, vuelve a tropezar de nuevo ante la visión diaria de las 08.50 h (a la cual él no se acaba de acostumbrar porque es rápido de mirada a los pirineos y siempre alguna parte de su cuerpo termina abocada allí) de dos chicos que se entrelazan a diario en la misma esquina como la hojarasca a un capitel.

muy cerca se encuentra una señora que pide justicia porque la suspenden excesivas veces el carnet de conducir y se queja con una huelga de hambre (en alguna ocasión, ante su mirada calva de reproches, al pasar ella le ha insultado con el dedo pero él ha mantenido la compostura del pincel que pinta al óleo, no del carboncillo que se difumina).

entonces, en ese preciso instante, vuelve a tropezar y se le pasa por la cabeza como sería su vida si se dejara crecer el pelo y pasara de su novio al dos porque, al fin y al cabo, ¿porqué habría de ser tan complaciente capilarmente hablando? ¿porqué no explorar el territorio que supondría el uso de champú anticaspa?

la complacencia es la fé de los uniformes y de los trajes, de los gemelos y demás complementos que visten la carcasa que nos separa del aire...

(pordios este post ha sido como intentar cruzar debajo del agua, y sin respirar, el ancho de una piscina olímpica ;)

bsos