Desfashionable

En un intento más por empatizar con el pueblo mileurista, o ceroeurista, el Rey (al decir esto mi mente viaja irracionalmente hacia una habitación rancia, oscura y fría con un hombre adosado a un trono, cetro, escalinatas, cortesanos y conjuras)

Decía....el Rey, si. Que se nos ha dejado barba.

Al principio comenzó con una de tres días, que es la coqueta, la que disimula la papada, la de descansar la piel en el pellejo durante el verano y la que Carmen Rigalt veía desaparecer justo antes de comenzar el curso político-sanitario-desempleado-fascicular que nos ocupa en Septiembre.

¡Pues no!

El Rey (ya sabemos, trono, cetro, conjuras...bla, bla, bla...), ofreciéndole dos tazas de caldo a Don Cayo Lara que quiere que Juanito se pire del trono para instaurar la 3ª República, se presentó a la reunión con la barba a la que nadie auguraba vida protocolaria.

Y es que la monarquía, para solidarizarse con el pueblo soberano, se está dejando los pelos poniéndose en la piel de parados, embarazadas acojonadas por variadas razones, autónomos y todo lo que para sobrevivir necesite de ingresos en caja.

No hay nada como desfashionarse para que la masa crea que los ricos también lloran y algunos concluyan que "ricos, pobres, flacos, gordos....todos mordemos el polvo".

La biodegradabilidad de las cosas

María, pongamos mi nombre favorito, va a hacer la compra a Carrefour el 02/09 con la noticia que ha escuchado en el programa de Ana Rosa de que ya no va a poder utilizar bolsas de plástico en el super ya que necesitan, año arriba año abajo, 400 para mimetizarse con la tierra y convertirse en algo que no sabemos a ciencia cierta lo que es.

Estiercol, quizás, pero de aquí a 400 años eso será como el ábaco, un instrumento de cálculo antiguo que dio lugar después a todo lo demás.

María piensa que tendrá que comprar bolsas de basura para tirar las cáscaras de huevo de su cocina o las colillas de su marido, ejem, en vez de utilizar las, tan prácticas, del Carrefour y que, en cierta manera, biodegradabilizará su vida mimetizándose con el carrito obligatorio a partir de ese día y con el que recorrerá la pasarela de lineales que adornará la vida doméstica.

En realidad, la razón principal por la que María va al Carrefour, ya carrito mediante, es tener la posibilidad de que le cobre la cajera rubia de bote, pelo encoletado y con piercing en la nariz, que es la que le hace tirar palante y que, cada vez que la mira, piensa que quizás algún día se levantará de su asiento de caja, irá al baño, se lavará las manos dentro de las 10 veces que le exige la empresa al día (la gripe, ya sabemos) y, de vuelta a su sitio, se chocará con el carrito de María, la mirará con el desinterés que producen casi todos los choques, pero la próxima vez que tenga que cobrarle la compra a María ella podría intentar encajar algún tema de conversación y eso le salvará el día y le hará soñar que existe un mundo mejor entre la sección de panadería y la de cosmética y dará gracias a Carrefour por considerar de una vez la importancia de la biodegradabilidad de las cosas.

Otro agosto "chapado"

"Septiembre es esto que ya asoma: prevaricación de climas, gente presuntamente renovada, un rearme de rutinas.

Hay que chapar agosto.

El otoño asoma con voracidad caníbal. Los días pasarán de nuevo como minutos en su red de miedos. Los políticos estrenan tamborrada (siempre más anhídrido carbónico del necesario) con su enigma incalculable rebelde a la inteligencia. Que pereza.

Todo resulta demasiado previsible. Las mismas polémicas artificiales. El pensamiento a corto plazo. La amistad, las redacciones, la caligrafía, el buzón aún sin nombre - y va para seis años -, el teléfono que ya suena, todo aquello que ya falla estrepitosamente.

Ya no sé tampoco si esta columna es la última o la primera. Si la gripe apaisada que recitan los periódicos nos hará más supervivientes o más enfermos. A dónde nos llevará su escalinata.

Retorna la peña en racimos. Hay días en que uno se cansa de la realidad, de las noticias, del pájaro mecánico que chilla en los semáforos, indómito, informe, sin sentido. El otoño tiene un falso prestigio de magia. Ya verán cuando lleguen los del Congreso, donde todo es alarido y mundo estrecho. Traen un revivido afán de culto por el menudeo. Ellos no han renunciado a sí mismos, pero han renunciado a nosotros. Lo han demostrado sin tregua durante agosto, con sus guerritas, su cháchara desajustada, las crispaciones y esa berrea de todos juntos en un mismo monumento.

¿Algo habrá comparable a tanta infamia? Desconocen lo que Brecht decía de gente parecida: "Cuando el delito se multiplica, nadie quiere verlo".

La página vuelva a estar en blanco y no nos espera. Tendremos que adivinar, como siempre, lo que no se escribe.

En la radio cantan Los Planetas que hoy hace una estupenda mañana. Y eso, de algún modo, me desdice. La vida vuelve a ser urgente. El lunes regresa al nicho Raúl del Pozo, "con esa pulsación de nuestro pulso", por decirlo a lo Guillén. Y uno llega a Madrid con algo de perro perdido."

Antonio Lucas - El Mundo 29/08/09

Agost-Oh!!

Agosto es un Convento Franciscano de arena, que se acuesta con el alba y se despierta con el gazpacho de sardinas, en la cocina fría del pueblo.

Agosto es el principio de la cuenta atrás del preso que ha cogido el tolis tolis de la puerta pequeña, que es la que conduce a la oficina, y entra por la puerta grande de su breve libertad que estira, y se estira, como en un sueño en el que todos los deseos se cumplen.

Un sueño hasta que, de repente, el deadline de los días de libre disposición le ponen la alfombra roja de la puerta de nuevo y debe volver a su celda para seguir dando gracias por la concesión de un tiempo muy concreto, dentro de su privación de libertad.

En ocasiones (sigo viendo muertos) Agosto es Junio o Julio porque salen, con mucho, más baratos (que es la definición que los pobres usamos para "económico", que también sigue siendo poco).

Sale barato ir de A a B o de B a D, ya que los transbordos están a falta de ansias, que es lo que caracteriza al mes 8, en el cual las operaciones salida son como el salto de la valla de la Virgen del Rocío, con todos apelotonados como si se fuera la vida en la ida y, a veces, no hay vuelta.

Pa qué tanta prisa...

Agosto, en fin, es el tiempo más crítico (será por el calor) de los que se tiran por el balcón después de haberse cargado a su parienta (pues tírate y punto, no jodas doble) y de las sombras lapa de la cobardía.

Menos mal que, al menos, los incendios empiezan a apagarse....

Eso es....Mentira!!

El viaje a la luna (solo ha habido uno que, dicen, sepamos...) es como la iniciación amorosa de algunos adolescentes...una vez que se ha pisado la nube (o se ha subido a los cielos), todo se disuelve como un falso techo o un suelo de arenas movedizas porque ya se ha perdido la sorpresa.

¿Viajó el hombre a la luna?
Verdad...dicen

Eso es...Mentira!!! (pienso)
(no sé porque me estoy acordando ahora de la perrita Laika...pobre...Por cierto, quien lea esto, que no deje a sus animales por ahí cuando se vaya de vacaciones...)

Retomo,

Mentira, porque puede ser verdad que Stanley Kubrick lo rodara, contratado por el Gobierno de EEUU, como un gran golpe de efecto para posicionarse políticamente por delante de la URSS. Independientemente de otros testigos, a Stanley ya nada se le puede preguntar porque está en la luna precisamente o criando malvas o con las ovejitas que contamos cuando no podemos dormir.

Mentira, porque las personas somos explotadoras y sería verdad que el promotor de los conciertos de Michael Jackson, de haberse pisado the moon, habría organizado un concierto especial con el número de "Thriller" protagonizado por zombies-selenitas, saliendo de los cráteres y con la tierra de fondo (que bonita palabra, selenitas)

Mentira, porque el Pocero ya habría edificado allí y, como consecuencia de la crisis del ladrillo, se habrían quedado promociones sin terminar y la luna parecería Almería y cualquiera de sus poblados abandonados, que utilizaba para rodar Spaguetti Westerns Sergio Leone. Poblados como los que salen en el último corto de la, genial, trilogía de Eduardo Chapero Jackson...

..."The end"
(esto sí que es verdad, verdadera....)

Scorts, CR9 y R2D2

El Madrid de Florentino me suena a las Scorts de Berlusconi (atiéndase a las capital letters)

El que tiene mejor género es el que lo paga, y espera que la carnaza, como es objeto de compra y venta, después cierre la boca y sólo la abra para otras cosas...a Berlusconi le ha salido rana, ya que su batracio rubio de piernas largas se convirtió en Princesa al largar la transacción de la que fue objeto en Palacio.

El Madrid de Florentino es la "Génesis" del CR9 con algo más de Arte que R2D2 y con un ático en el centro (bueno, eso es lo que quiere) para ir de copas a Gabbana y ejercer la profesión de Adán, mordiendo la manzana, o el callo, que también hay en el foro con disfraces de ébano.

Pocas veces el triunfo se encuentra en la individualidad sino que es el equipo, que hace puzzle, el que consigue rematar el cuadro....

...y mientras, Michael Jackson se sigue muriendo en ese oscuro limbo que son los homenajes.

Tanto deseaba superar su insomnio, que se ha decidido por unanimidad que duerma para siempre. Empezará a ser efectivo esta tarde, tal y como lo hizo Lady Di cuando Sir Elton John le cantó una nana al viento...

(que gilipollez esto de los Sires y los Venires, por otra parte)

Quizá Miguelito se reencuentre con la tierra algún día, ese en el cual su Sosias blanco quiera convertirse en negro, le cante un Thriller y salga de su tumba a echarse un bailecito...

Quejas y reclamaciones

Cuando el diablo no sabe que hacer, se pone a hacer experimentos con gaseosa, porque sino no sale en la foto.

Así es como nació el tinto de verano...y los blogs....que, una vez ven la luz en el monitor, necesitan ser actualizados porque sino su existencia no tiene objeto.

Entonces reclaman su lugar en la red, berrean, se tornan en una pataleta constante y a quien les creó le entran sentimientos de culpa por dejarlo abandonado al abandono de quien debería escribir mientras el cursor parpadea, parpadea, parpadea....

....y no se quiere dormir ni en el sueño de los justos ni en los laureles....