Postales

Hay algo en las postales que es como una radiografía de cartulina opaca...

Una postal es un dibujo hecho remitente, a través del cual se ve la ciudad que el que la envía ama para que la traspase, igualmente, el remitido. En realidad, la saliva adosada al sello, es como hacer el amor air mail cuando el remitente firma con "besos"

Las postales son el corazón que bombea las articulaciones de la amistad en los tiempos del cólera de internet y se quedan varadas en los libros queridos, que son lo que a veces querríamos vivir o ser...

corta a...



Besos y Abrazos

Cuando un tonto sigue una linde...

.....la linde se acaba y el tonto sigue :)




Este es el fake, cuando encuentre el no censurado (ahora no tengo tiempo) lo volveré a colgar...

Hasta ahora,

La charnega de Alcobendas

Hay veces en que no es necesario ver más para saber que lo que ves es lo que es.

Hai jo!

No hay más, ni menos, ya que las historias efectistas (véase lo que a veces se nos ha podido pasar por la imaginación, tal cual empezar la vida por la arruga de un Benjamín Button y acabarla por los pliegues de un recién nacido) no dejan de ser predecibles, y por mucho Brad Pitt que las calce, el zapato siempre se queda pequeño y el pie aprieta la historia.

La narración de amor y pobreza extrema de Latika y Jamal fluye en Slumdog Millionarie como lava que solidifica en esperanza, y eso es lo que nos queda a las personas en cualquier caso.

Por mucho que se adorne una historia a base de efectos, no hay nada mejor que el propio que ofrece la realidad, superando la ficción y los millones.

Y que decir de nuestra Pe, esa charnega de Alcobendas con pasado de Cruz bellotero (ya decía yo que ese carácter explosivamente dulce me sonaba al terruño del jamón de bellota Extremeño...Pe no solo es de Al-cobendas sino de Al-conchel, provincia de Badajoz vía paterna)

Antes de irme, cansada feliz, a mi cama de agua horas antes de la entrega efectiva, grité en silencio...Peeeeeee!!, al igual que ella hizo con Pedro el día aquel.

Ven a hacer más películas a España/Europa, Cruz de Alconchel, te admiro aunque hayas hecho bodrios en la meca de la alfombra roja (al fin y al cabo, todos pasamos por la mierda antes de llegar a la felicidad)

Un detalle, por tu parte y de la de los organizadores, el que Javier no te entregara al chico de la espada de oro que apoya su estampa en el suelo...

Besos y abrazos

La concejala antropófaga

Pedro,

Mientras esperamos a "Los abrazos rotos" nos vamos conformando con Latika, Jamal y Carmen Machi de concejala (Benjamin Button puede resultar un poco cansino en algunos momentos)




Besos y abrazos

Arco sin flechas

Arco es una flecha de colores que está llegando como una regla monótona a la que le cuesta manchar compresas.

India es la mujer que este año se ha metido como una china en el zapato de moqueta que es Ifema.

Que mejor para pintar algo que un país cuyos olores, a priori, se encuentran en el aire y solo pueden ser descritos con letras, en modo aproximación claro.

Lo ideal sería que fuera China, con sus caracteres que son cuadros en sí mismos. A veces, incluso, yo me siento China cuando escribo letras que son rayas alargadas que parecen grietas en f, p, l, t y todo lo que se prolonga en el cielo del papel o el suelo de la hoja y que nadie entiende. Será que soy republicana independiente de la república independiente que es mi letra, la única casa en la que me siento como en casa.

Arco es/debería/va a ser un referente de la crisis y, para muestra, un torrezno (o una ración de 4 €)

Con las vacas flacas, metáfora de las que pastan por Madrid, esa ciudad donde cualquiera puede sentirse extranjero de sí mismo si se traga demasiado asfalto, se están retomando los alimentos de toda la vida..véase unos garbanzos (negros), lentejas (con piedra) o alubias (chorizo adosado mediante).

He aquí un adelanto, en primicia, de una de las obras que se colgarán allí en un marco invisible y que, en vez de llevarla e intentar quemarse a lo bonzo para que la expongan junto a los Picasso diminutos de saldo, los Miró que se repiten como el ajo todos los años y los Botero que ahora pintan poco, son el altavoz de la nueva cocina vieja que viene a dejar más céntimos en los bolsillos porque no está el horno para Bullis ni Adriá que llevarse a la calderilla...

09/02/09 y Abrazos

Cuento de Invierno

Dicen...

Dicen que mañana va a nevar, que se esperan diez centímetros de nieve en toda la Comunidad, que la tierra media va a quedar sepultada por miles de copos venidos de todas las partes de la atmósfera...

Dicen...

Hay un muñeco de nieve instalado en una nube dirección oeste, localizó allí su espacio por el gusto de ver películas de Sergio Leone. Vive en un sinvivir porque un día el Señor del Tiempo le prometió que caería en tierra firme y podría ser admirado al lado de la escultura de un poeta en una céntrica plaza, recubriéndole de blanco en toda su extensión, tan grande era.

Dicen que la caída está próxima, aunque el muñeco de nieve no se fía porque lleva ya unos cuantos pronósticos fallidos y los copos que lo forman se están organizando en reinos de taifas en los que prima la anarquía. Unos dicen que quieren volver a su nube y otros que seguirán sí o sí en el cuerpo del muñeco hasta caer al lado del poeta en la plaza.

Ha entrado la noche cerrada en el cielo y hay copos que se han desprendido del cuerpo del muñeco. Van a reuniones clandestinas en otras nubes para decidir si siguen confiando en la (ya) triste figura, por la espera, del que quiere tirarse de la nube y plantarse en la tierra para luego morir con el sol...

Otros siguen pegados en cara, brazos o rodillas esperando a que el Señor del Tiempo les de permiso para cambiar de estado y se cumpla su función. La inquietud les mata y, los afines, se dedican a hablar entre ellos sobre qué pasará cuando se conviertan en agua por efecto del sol.

A las doce y cinco, la máxima autoridad atmosférica decide que la espera del muñeco ha terminado y todos los copos se reunen en la cantina de la Estación Termini (que ahora se llama Juan Pablo II...por algo están en el cielo) para decidir si terminarán en los ojos, el pecho o las piernas del muñeco (cosas del reparto)

Los hay que se reprimen, a última hora, y se retiran como un ejército asustado...el resto se adosa a la figura sin pensarlo y emprenden el último viaje feliz de sus cortas vidas...

Sin duda, para estos últimos no existe la rutina...




Besos y Abrazos

El principio del comienzo, o como confiar tu tiempo a 248 páginas solo por el perfil de escuchar como suena la primera de ellas

"Perfil de una gran ciudad.

Captamos esta imagen desde las alturas, a través de los ojos de un ave nocturna que vuela muy alto.

En el amplio panorama, la ciudad parece un gigantesco ser vivo. O el conjunto de una multitud de corpúsculos entrelazados. Innumerables vasos sanguíneos se extienden hasta el último rincón de este cuerpo imposible de definir, transportan la sangre, renuevan sin descanso las células. Envían información nueva y retiran información vieja. Envían consumo nuevo y retiran consumo viejo. Envían contradicciones nuevas y retiran contradicciones viejas. Al ritmo de las pulsaciones del corazón parpadea todo el cuerpo, se inflama de fiebre, bulle. La medianoche se acerca y, una vez superado el momento de máxima actividad, el metabolismo basal sigue, sin flaquear, a fin de mantener el cuerpo con vida. Suyo es el zumbido que emite la ciudad en un bajo sostenido. Un zumbido sin vicisitudes, monótono, aunque lleno de presentimientos."

"A.D"-H.M

No está mal, no es un mal comienzo....