después de todo lo escrito sobre la amistad, menudencias enmedio de un universo de palabras, se podría pensar que es un campo de fútbol en el que todos corren adelante y atrás.
hay defensas que paran balones-miedo para que no les metan un gol de pesadumbre a su portero del alma (que es el corazón).
los delanteros, por contra, corren (run, forrest, run...) y esperan el pase perfecto que les haga plantarse a portagayola y orgullosos ante el cancerbero asustado e indefenso, habitado de tres palos que contienen la inmensidad de un país.
el árbitro de todo el cotarro se limita a observar los gestos de cada cual (los mejores amigos, que deberían ser neutrales) y cuando aprecia una zancadilla emocional, echa mano de la amarilla (cuando es falta leve) o restriega la roja-semáforo en la punta de la nariz para hacer parar tanto despropósito y el jugador se va...
y para muestra...un pony :)
besos y abrazos
viernes, 30 de mayo de 2008
jueves, 29 de mayo de 2008
inciso un poco destroyer (o no, a saber)
como esta semana me ha dado por hablar de la amistad y, casualmente, estoy leyendo "el sabotaje amoroso" de amélie nothomb...he aquí un inciso orientativo de la opinión de la autora sobre el tema q nos ocupa (un poco strong, pero bueno, para opiniones...colores)
"yo nunca había tenido un amigo o una amiga. ni siquiera se me había pasado por la cabeza aquella posibilidad. ¿de qué me habrían servido? estaba encantada con mi propia compañía.
necesitaba padres, enemigos y compañeros de armas. en menor medida, necesitaba esclavos y público: cuestión de estatus.
los que no pertenecían a ninguna de aquellas cinco categorías podían tranquilamente no existir.
incluídos los eventuales amigos.
mis padres tenían amigos. eran personas con las que se juntaban para beber alcoholes de todos los colores. ¡como si no pudieran beberlos sin ellos!
aparte de eso, los amigos servían para hablar y escuchar. les contabas historias desprovistas de significado, ellos reían a carcajadas y te contaban las suyas. y comían.
a veces, los amigos bailaban. era un espectáculo que producía consternación.
resumiendo: los amigos eran una especie de personas con las que uno se juntaba para entregarse, en su compañía, a comportamientos absurdos, incluso grotescos, o para librarse de actividades normales para las que no eran necesarios.
tener amigos era un síntoma de degeneración.
mi hermano y mi hermana tenían amigos....
yo, en cambio, era el explorador. guerreaba sola. tener amigos no estaba hecho para mi.
en cuanto al amor, todavía iba menos conmigo. era una extravagancia relacionada con la geografía: los cuentos de las mil y una noches se referían a frecuentes arrebatos en países de oriente medio. yo estaba demasiado al este."
pues eso, amélie nothomb-"el sabotaje amoroso"
besos
"yo nunca había tenido un amigo o una amiga. ni siquiera se me había pasado por la cabeza aquella posibilidad. ¿de qué me habrían servido? estaba encantada con mi propia compañía.
necesitaba padres, enemigos y compañeros de armas. en menor medida, necesitaba esclavos y público: cuestión de estatus.
los que no pertenecían a ninguna de aquellas cinco categorías podían tranquilamente no existir.
incluídos los eventuales amigos.
mis padres tenían amigos. eran personas con las que se juntaban para beber alcoholes de todos los colores. ¡como si no pudieran beberlos sin ellos!
aparte de eso, los amigos servían para hablar y escuchar. les contabas historias desprovistas de significado, ellos reían a carcajadas y te contaban las suyas. y comían.
a veces, los amigos bailaban. era un espectáculo que producía consternación.
resumiendo: los amigos eran una especie de personas con las que uno se juntaba para entregarse, en su compañía, a comportamientos absurdos, incluso grotescos, o para librarse de actividades normales para las que no eran necesarios.
tener amigos era un síntoma de degeneración.
mi hermano y mi hermana tenían amigos....
yo, en cambio, era el explorador. guerreaba sola. tener amigos no estaba hecho para mi.
en cuanto al amor, todavía iba menos conmigo. era una extravagancia relacionada con la geografía: los cuentos de las mil y una noches se referían a frecuentes arrebatos en países de oriente medio. yo estaba demasiado al este."
pues eso, amélie nothomb-"el sabotaje amoroso"
besos
miércoles, 28 de mayo de 2008
elogio de la amistad, parte 3ª (porque no hay dos sin tres..)
cuando un tonto coge una linde, la linde se acaba y el tonto sigue...
en este caso, la linde es el tema semanal que nos ocupa y el tonto...bueno, pues todos tenemos un poco de eso en cierta manera, así que ejerzamos los dos asuntos, el de la linde y el del tonto...porque solo ellos (los tontos) creen en la amistad verdadera, que es la linde a la que deberíamos aspirar en nuestros días, entre otras muchas cosas, of course.
en efecto, la amistad tiene dos caras (como casi todo en esta vida) y, ya que el amigo botox o el jabón o el petazeta nos hacen dudar de las relaciones fraternales, hay otros que hacen que sigamos creyendo en que hay vida ahí fuera y no precisamente extraterrestre...
-el amigo frank sinatra
este tipo es el que siempre está. por muchos años que pasen, por muchas versiones que hagas con y de tu vida...nunca pasa de moda...ahí le verás sonando con su "my way" de confianza y así seguirá, convertido en energía y enlazado a ti en el aire, en un árbol o en cualquier soporte físico o abstracto cuando ya os hayais ido de este lugar llamado tierra para pasar a otro del cual no sabemos su nombre.
-el amigo cadeneta
es aquel que hace ganchillo contigo como hilo, es como la abuela que te hace una colcha de mil colores mientras te ve crecer...con la ilusión de que una vez ella haya pasado a mejor vida (o a ninguna, vete tu a saber), su niña siga con el recuerdo cálido de sus puntadas, hechas en diferentes tonos.
el amigo cadeneta hace networking con otros colores, que son personas interconectadas a tu imagen a través de su ganchillo, y todos se reunen en una sola persona, que es la abuela y su trabajo de años para dejarte un futuro de menos de seis grados de separación con el resto del mundo.
-el amigo matrimonio arnolfini
aquel, en definitiva, por el que no pasan los marcos, da igual la moldura que se le coloque. siempre reflejará en su espejo el fondo de tu realidad, que es la de dos personas enmarcadas mientras se dan la mano aunque haya mil detalles, buenos o menos agradables, por descifrar a su alrededor y, en definitiva, sean inmutables...igual que la ley de la gravedad...
y que mejor para terminar que él, cantando a su manera...sinatra, siempre...
besos y abrazos
en este caso, la linde es el tema semanal que nos ocupa y el tonto...bueno, pues todos tenemos un poco de eso en cierta manera, así que ejerzamos los dos asuntos, el de la linde y el del tonto...porque solo ellos (los tontos) creen en la amistad verdadera, que es la linde a la que deberíamos aspirar en nuestros días, entre otras muchas cosas, of course.
en efecto, la amistad tiene dos caras (como casi todo en esta vida) y, ya que el amigo botox o el jabón o el petazeta nos hacen dudar de las relaciones fraternales, hay otros que hacen que sigamos creyendo en que hay vida ahí fuera y no precisamente extraterrestre...
-el amigo frank sinatra
este tipo es el que siempre está. por muchos años que pasen, por muchas versiones que hagas con y de tu vida...nunca pasa de moda...ahí le verás sonando con su "my way" de confianza y así seguirá, convertido en energía y enlazado a ti en el aire, en un árbol o en cualquier soporte físico o abstracto cuando ya os hayais ido de este lugar llamado tierra para pasar a otro del cual no sabemos su nombre.
-el amigo cadeneta
es aquel que hace ganchillo contigo como hilo, es como la abuela que te hace una colcha de mil colores mientras te ve crecer...con la ilusión de que una vez ella haya pasado a mejor vida (o a ninguna, vete tu a saber), su niña siga con el recuerdo cálido de sus puntadas, hechas en diferentes tonos.
el amigo cadeneta hace networking con otros colores, que son personas interconectadas a tu imagen a través de su ganchillo, y todos se reunen en una sola persona, que es la abuela y su trabajo de años para dejarte un futuro de menos de seis grados de separación con el resto del mundo.
-el amigo matrimonio arnolfini
aquel, en definitiva, por el que no pasan los marcos, da igual la moldura que se le coloque. siempre reflejará en su espejo el fondo de tu realidad, que es la de dos personas enmarcadas mientras se dan la mano aunque haya mil detalles, buenos o menos agradables, por descifrar a su alrededor y, en definitiva, sean inmutables...igual que la ley de la gravedad...
y que mejor para terminar que él, cantando a su manera...sinatra, siempre...
besos y abrazos
martes, 27 de mayo de 2008
elogio de la amistad, parte 2ª (¿que tiempo hará en indochina?)
como decíamos ayer, hoy podría hablar del tiempo que haría en indochina en vez de elogiar a la amistad, pero solo mencionar esta colonia francesa (¿sigue siéndolo?) no puedo pensar en otra cosa que en catherine deneuve (ay, "belle de jour") de espaldas y mirando al horizonte, apoyada en una barandilla...
así que seguiremos con la amistad, sobre la cual podría escribirse todo un tratado de especies y subespecies.
-el amigo petazeta: es el amigo flash, conocerle es una bomba, es como la chuchería que te metes en la boca y, al contacto con la saliva, empieza a tirar zambombazos de carácter ante la incredulidad de tus papilas gustativas, tan normales. los ojos se te abren como platos de ikea del ruído que hacen sus argumentos. días después ha desaparecido, igual que la golosina que dejó de hacer ruído en tu boca porque fue diluída por la saliva que se desarrollaba en la boca cual perro de paulov.
-el amigo jabón: este especimen es el más práctico de todos (aunque hay algunos realmente eficaces en este sentido). es suave, acogedor, su tacto es intachable...pero cuando hay demasiada mierda en las manos de la otra parte, se lava las suyas y se pira con viento fresco para que no le salpiquen las posibles virutas de mal rollo...luego puede que aparezca de nuevo para ofrecer su suavidad de mimosín, una vez pasada la tempestad, y entonces puede convertirse en el amigo pescadilla que se muerde la cola si la otra parte no se da cuenta de que no trae cuenta tener amigos tan prácticos para ellos mismos y tan relajados para los demás.
-el amigo bótox: aunque no utiliza jeringuilla para imponer sus afectos, el amigo bótox te transforma completamente. no eras nada y pasas a ser todo, pero a su imagen y semejanza. la relación fraternal que ofrece este grupo es tan quirúrgica que, una vez boto(x)mizado, su círculo de amistades (de retocado que está) no le reconoce y, aunque le muestran su incredulidad, el poderoso efecto re(de)generativo re(de)construye lo que había de natural en su cara, que es el espejo del alma.
y como, al final, no he hablado de indochina pero me encantan los tangos y mucho más si lo bailan dos mujeres...pues ahí va uno, dos e indochina...
besos y abrazos
así que seguiremos con la amistad, sobre la cual podría escribirse todo un tratado de especies y subespecies.
-el amigo petazeta: es el amigo flash, conocerle es una bomba, es como la chuchería que te metes en la boca y, al contacto con la saliva, empieza a tirar zambombazos de carácter ante la incredulidad de tus papilas gustativas, tan normales. los ojos se te abren como platos de ikea del ruído que hacen sus argumentos. días después ha desaparecido, igual que la golosina que dejó de hacer ruído en tu boca porque fue diluída por la saliva que se desarrollaba en la boca cual perro de paulov.
-el amigo jabón: este especimen es el más práctico de todos (aunque hay algunos realmente eficaces en este sentido). es suave, acogedor, su tacto es intachable...pero cuando hay demasiada mierda en las manos de la otra parte, se lava las suyas y se pira con viento fresco para que no le salpiquen las posibles virutas de mal rollo...luego puede que aparezca de nuevo para ofrecer su suavidad de mimosín, una vez pasada la tempestad, y entonces puede convertirse en el amigo pescadilla que se muerde la cola si la otra parte no se da cuenta de que no trae cuenta tener amigos tan prácticos para ellos mismos y tan relajados para los demás.
-el amigo bótox: aunque no utiliza jeringuilla para imponer sus afectos, el amigo bótox te transforma completamente. no eras nada y pasas a ser todo, pero a su imagen y semejanza. la relación fraternal que ofrece este grupo es tan quirúrgica que, una vez boto(x)mizado, su círculo de amistades (de retocado que está) no le reconoce y, aunque le muestran su incredulidad, el poderoso efecto re(de)generativo re(de)construye lo que había de natural en su cara, que es el espejo del alma.
y como, al final, no he hablado de indochina pero me encantan los tangos y mucho más si lo bailan dos mujeres...pues ahí va uno, dos e indochina...
besos y abrazos
lunes, 26 de mayo de 2008
elogio de la amistad (puede ser parte 1ª, mañana igual hablo del tiempo en indochina)
la amistad es un estado que se determina por el derecho consuetudinario de los días que pasan y el vínculo que se relaja, no aguanta.
la amistad no es el fin de una carrera (eso es la muerte) sino la road movie de las personas que recorren con un coche de latidos sus sentimientos. es un meanwhile, no un the end.
no hay grados en la amistad, es algo puro como el aceite de oliva virgen, algo que no se compra, ni se vende, ni es obligado, ni una lucha de role(x) aunque el del brazo ejecutor se de más en cuando que de vez.
la amistad es muchas cosas, pero sobre todo, una de las situaciones más difíciles de mantener en la vida ya que la envidia nos asola, el egoísmo nos aplasta, la soberbia nos hace estar constantemente subidos en el caballo del "yo primero" y al final la soledad del primer podio hace que muchos futuros fraternales se queden en oportunidades fallidas y en la conclusión de que, ese algo de las cavernas que impulsaba a nuestros antepasados a huir ante las sospechas de ser comidos, está reflejado en los trajes de etiqueta de los ejecutivos y en las faldas cortas y las botas altas de las chatis de empresa...
que vamos a hacer, será algo que está impreso en nuestro adn...¿tendrá q ver algo el eslabón perdido del ornitorrinco?...
la verdad está ahí fuera (y dentro de nuestros corazones).
saludos
la amistad no es el fin de una carrera (eso es la muerte) sino la road movie de las personas que recorren con un coche de latidos sus sentimientos. es un meanwhile, no un the end.
no hay grados en la amistad, es algo puro como el aceite de oliva virgen, algo que no se compra, ni se vende, ni es obligado, ni una lucha de role(x) aunque el del brazo ejecutor se de más en cuando que de vez.
la amistad es muchas cosas, pero sobre todo, una de las situaciones más difíciles de mantener en la vida ya que la envidia nos asola, el egoísmo nos aplasta, la soberbia nos hace estar constantemente subidos en el caballo del "yo primero" y al final la soledad del primer podio hace que muchos futuros fraternales se queden en oportunidades fallidas y en la conclusión de que, ese algo de las cavernas que impulsaba a nuestros antepasados a huir ante las sospechas de ser comidos, está reflejado en los trajes de etiqueta de los ejecutivos y en las faldas cortas y las botas altas de las chatis de empresa...
que vamos a hacer, será algo que está impreso en nuestro adn...¿tendrá q ver algo el eslabón perdido del ornitorrinco?...
la verdad está ahí fuera (y dentro de nuestros corazones).
saludos
viernes, 23 de mayo de 2008
Indy
sesión de 21.00 h, fila 8 y faltabas tu (indianófila también), que irías una hora después, unos cuantos kms más allá..
"hay que ver, que nos hemos pasado 19 años esperando éste día...", decían a mi espalda. entonces tomé nota mental de mi edad (física) y de la de Indy (química). habían pasado ya muchos años y nunca pensé que fuera a regresar, que se iría con la imagen de petra cincelada en roca y a caballo, como los héroes antiguos, y nos dejaría con el regusto amargo de las despedidas ya sabidas pero no por ello menos aceptadas...
pero no, y me dan igual los que piensen que ya no tenía sentido una cuarta entrega...Indy siempre es imprescindible, nos muestra un mundo en el que los buenos son BUENOS y los malos unos MALOS de libro, que acaban comidos por los bichos más diminutos (siempre los que hacen más daño).
la sensación, después de tantos años de esperarle y al ver el látigo, el sombrero o los acordes del comienzo orquestados por mr williams, fue indescriptible. como si cary grant hubiese regresado, solo por unas horas, para hacernos reir en compañía de katherine hepburn en alguna comedia burguesa en blanco y negro.
cuando me pongo nerviosa toso, ya me lo dice mi padre.."niña, tranquila que ya estás tosiendo y te vas a hacer daño la garganta". hacía mucho que no tosía, pero hoy lo he hecho como una campeona y me he acordado de mi padre, el cual debería haber estado a mi lado saltando con nuestro héroe común (junto al capitán trueno o roberto alcázar y pedrín) y pensando en nuestro viaje imaginario a petra, ese que tendremos que hacer algún día.
y, como toda fábula, los cuentos bonitos en los que luchan el bien y el mal siempre acaban con moraleja...
"hay que ver, que nos hemos pasado 19 años esperando éste día...", decían a mi espalda. entonces tomé nota mental de mi edad (física) y de la de Indy (química). habían pasado ya muchos años y nunca pensé que fuera a regresar, que se iría con la imagen de petra cincelada en roca y a caballo, como los héroes antiguos, y nos dejaría con el regusto amargo de las despedidas ya sabidas pero no por ello menos aceptadas...
pero no, y me dan igual los que piensen que ya no tenía sentido una cuarta entrega...Indy siempre es imprescindible, nos muestra un mundo en el que los buenos son BUENOS y los malos unos MALOS de libro, que acaban comidos por los bichos más diminutos (siempre los que hacen más daño).
la sensación, después de tantos años de esperarle y al ver el látigo, el sombrero o los acordes del comienzo orquestados por mr williams, fue indescriptible. como si cary grant hubiese regresado, solo por unas horas, para hacernos reir en compañía de katherine hepburn en alguna comedia burguesa en blanco y negro.
cuando me pongo nerviosa toso, ya me lo dice mi padre.."niña, tranquila que ya estás tosiendo y te vas a hacer daño la garganta". hacía mucho que no tosía, pero hoy lo he hecho como una campeona y me he acordado de mi padre, el cual debería haber estado a mi lado saltando con nuestro héroe común (junto al capitán trueno o roberto alcázar y pedrín) y pensando en nuestro viaje imaginario a petra, ese que tendremos que hacer algún día.
y, como toda fábula, los cuentos bonitos en los que luchan el bien y el mal siempre acaban con moraleja...
"cuanta vida humana se pierde esperando"
besos
miércoles, 21 de mayo de 2008
la primavera se está gestando..a saber que nacerá
la primavera es una embarazada chupando un polo por la calle, o un magnum, que el tamaño si que importa aunque digan que no los que la tienen pequeña.
se regodea tanto en él, que llega hasta a rozar el palo y entonces, no sabe porqué, se acuerda de su marido que a esa hora estará comiendo el tupper de lentejas que ella le hizo el sábado por la tarde mientras veían "está pasando" y el presentador calvo hablaba del lío en que se ha metido la hermana de la princesa letizia, con z, como diría peñafiel, que ya no es nada fiel a su majestad por mucho que él se declare poco cortesano.
se mira el bombo y piensa para sí, o sea, el niño también lo pensará por mimetización y seguramente por esos azares del inconsciente se reproducirá en su futuro de adulto con las emociones sin desarrollar, que el amor se hace (su marido era poco de escribir y le hizo de repente una habichuela que llegará a ser potaje en poco tiempo) no se dice con letras de oro.
la calima que "está pasando" es una señora mayor de la limpieza con una camiseta de manga corta que reza por detrás, como los antiguos curas, "rápida y mortal" de sharon stone, se la regaló su sobrino friki que compra el "cinemanía".
parsimoniosamente, recoge los tuppers sucios del marido oficinista y sus compañeros de taza del w.c mientras estos se hacen un café rápido porque tienen que hacer el cierre del mes.
en cuatro semanas el niño cumplirá sus plazos con la placenta...lo que no sabe la embarazada que chupa el polo (o el magnum) es que, mientras vea el festival de eurovisión se pondrá de parto de la emoción y el niño saldrá con gafas y tupé producto de la histeria y el horror colectivo de los millones de espectadores que adoran o aborrecen a la creature eurovisiva.
pues besillos y eso...
se regodea tanto en él, que llega hasta a rozar el palo y entonces, no sabe porqué, se acuerda de su marido que a esa hora estará comiendo el tupper de lentejas que ella le hizo el sábado por la tarde mientras veían "está pasando" y el presentador calvo hablaba del lío en que se ha metido la hermana de la princesa letizia, con z, como diría peñafiel, que ya no es nada fiel a su majestad por mucho que él se declare poco cortesano.
se mira el bombo y piensa para sí, o sea, el niño también lo pensará por mimetización y seguramente por esos azares del inconsciente se reproducirá en su futuro de adulto con las emociones sin desarrollar, que el amor se hace (su marido era poco de escribir y le hizo de repente una habichuela que llegará a ser potaje en poco tiempo) no se dice con letras de oro.
la calima que "está pasando" es una señora mayor de la limpieza con una camiseta de manga corta que reza por detrás, como los antiguos curas, "rápida y mortal" de sharon stone, se la regaló su sobrino friki que compra el "cinemanía".
parsimoniosamente, recoge los tuppers sucios del marido oficinista y sus compañeros de taza del w.c mientras estos se hacen un café rápido porque tienen que hacer el cierre del mes.
en cuatro semanas el niño cumplirá sus plazos con la placenta...lo que no sabe la embarazada que chupa el polo (o el magnum) es que, mientras vea el festival de eurovisión se pondrá de parto de la emoción y el niño saldrá con gafas y tupé producto de la histeria y el horror colectivo de los millones de espectadores que adoran o aborrecen a la creature eurovisiva.
pues besillos y eso...
la muerte nos da una vida de ventaja, que es como ver los toros desde la barrera.
hay quienes tienen doble ventaja y se tiran al ruedo para que les coja el toro.
hay quienes están ya muertos y su ventaja es como un cactus en los jardines de babilonia.
los más afortunados son los que han caído en déficit de fósforo, ya que podrán disfrutar de las cosas como si las probaran por primera vez. estos no solo poseen una vida de ventaja, como el resto, sino un nuevo cordón umbilical...listo para ser de nuevo cortado.
los coches son los auditorios unívocos en los que, casi, nunca hay que pagar entrada...
"azul", todo es azul...
abrazos
hay quienes están ya muertos y su ventaja es como un cactus en los jardines de babilonia.
los más afortunados son los que han caído en déficit de fósforo, ya que podrán disfrutar de las cosas como si las probaran por primera vez. estos no solo poseen una vida de ventaja, como el resto, sino un nuevo cordón umbilical...listo para ser de nuevo cortado.
los coches son los auditorios unívocos en los que, casi, nunca hay que pagar entrada...
"azul", todo es azul...
abrazos
martes, 20 de mayo de 2008
érase una vez un brainstorming
el día en que los cubaneros de el terrat se reunieron en brainstorming gafapástico para crear esa creature llamada chikilicuatre, que tanta grima da tanto a marujas de bata de boatiné como a trendys de la calle fuencarral esquina custo, se dieron cuenta de que en la gestación de su personaje no las iban a tener todas consigo.
creo que es de los pocos temas en los que una señora colgando bragas en su azotea y un moderno en concierto un viernes en el ocho y medio pueden coincidir actualmente. no soportan a la elección eurovisiva de éste año.
el cantante melódico ya no podía ser porque se habían agotado todas las posibilidades en años. si rosa de españa, con los coros del chico de la tablada, no ganó ya nada podría reinar en el reino vocal sin cara de javier uribarri.
en esas estaban, cuando alguien propuso un coffebreak para verse mejor los diferentes modelos de gafas de pasta que llevarse a la lente y para amenizar los croissants y las medias lunas (mmm, q ricas) ese alguien encendió el televisor de plasma del rincón, con la buena fortuna para ellos de que, suddenly, apareció amy winehouse y su moño esculpido en laca, cuya vida está más allá de la de su propia dueña.
uno de los guionistas, tras acabar el break, bocetó (como llevado de la inspiración divina de politonos, spots publicitarios, bolos y apariciones públicas futuras) en un folio un tupé tan erecto como el moño de la propia amy (probablemente ahí guarde todo tipo de "excitantes" para no querer rehab-ilitarse...pobre) y entonces cada uno de los gafapasta allí presentes propuso un accesorio diferente, como los recortables de los niños chicos, para construir al personaje.
un ser con canción del que ya tenían la letra (de santiago segura, ¿será verdad?) y música (de pedro guerra, ¿será mentira? que contrariedad...).
la construcción constaba de guitarra al modo tombolero del perrito piloto, chalequillo (prenda que acerca a las masas masificadas, esas q bailan el paquito el chocolatero y la yenka), unas gafas (en honor a los gafapasta allí presentes) y poco más...el mal ya estaba hecho.
en definitiva, utilizaron la estrategia del twingo, el cual fue diseñado tan horrorosamente feo con la intención de ser comprado mayoritariamente por el público femenino (que es quien más se apiada de las cosas débiles y poco agraciadas, como el patito feo).
y como a ésta creature eurovisiva no la voy a poner, ahí va amy bodega (o casa de vinos ;)
besos y que el sábado sea lo que dios quiera...
creo que es de los pocos temas en los que una señora colgando bragas en su azotea y un moderno en concierto un viernes en el ocho y medio pueden coincidir actualmente. no soportan a la elección eurovisiva de éste año.
el cantante melódico ya no podía ser porque se habían agotado todas las posibilidades en años. si rosa de españa, con los coros del chico de la tablada, no ganó ya nada podría reinar en el reino vocal sin cara de javier uribarri.
en esas estaban, cuando alguien propuso un coffebreak para verse mejor los diferentes modelos de gafas de pasta que llevarse a la lente y para amenizar los croissants y las medias lunas (mmm, q ricas) ese alguien encendió el televisor de plasma del rincón, con la buena fortuna para ellos de que, suddenly, apareció amy winehouse y su moño esculpido en laca, cuya vida está más allá de la de su propia dueña.
uno de los guionistas, tras acabar el break, bocetó (como llevado de la inspiración divina de politonos, spots publicitarios, bolos y apariciones públicas futuras) en un folio un tupé tan erecto como el moño de la propia amy (probablemente ahí guarde todo tipo de "excitantes" para no querer rehab-ilitarse...pobre) y entonces cada uno de los gafapasta allí presentes propuso un accesorio diferente, como los recortables de los niños chicos, para construir al personaje.
un ser con canción del que ya tenían la letra (de santiago segura, ¿será verdad?) y música (de pedro guerra, ¿será mentira? que contrariedad...).
la construcción constaba de guitarra al modo tombolero del perrito piloto, chalequillo (prenda que acerca a las masas masificadas, esas q bailan el paquito el chocolatero y la yenka), unas gafas (en honor a los gafapasta allí presentes) y poco más...el mal ya estaba hecho.
en definitiva, utilizaron la estrategia del twingo, el cual fue diseñado tan horrorosamente feo con la intención de ser comprado mayoritariamente por el público femenino (que es quien más se apiada de las cosas débiles y poco agraciadas, como el patito feo).
y como a ésta creature eurovisiva no la voy a poner, ahí va amy bodega (o casa de vinos ;)
besos y que el sábado sea lo que dios quiera...
domingo, 18 de mayo de 2008
la croisette
pasear por la croisette es aunar las alfombras rojas del mundo en un marco azul mar y cielo (no pajares, dios nos libre).
cannes es la santísima trinidad del alfombrado fílmico junto a venecia y san sebastián (luego está la del kodak theatre, q es más como el mercadillo al que va la pantoja porque lo ve todo dios en vivo y en directo), un camino de baldosas que cualquier judy garland, esclava de focos y flashes, ha de andar para que sus pieses entaconados se conviertan en la eternidad hecha pisada.
una eternidad hecha fotograma (que es ficción), naturalizada en escotes de verdad, palabras que son ofrendas a la plebe hecha solo de carne y huesos (y menos de sueños a estas alturas), besos de marketing y olores de perfumes enmarcados en mil marcas que prestan su tejido de alta costura al fresco celuloide que son los actores.
los piratas que llevan las riendas de los contratos de todos ellos, se miran de reojo intentando no hacer coincidir sus parches y ponen la mejor de sus caras falsas mientras intentan colocar el próximo guión a escondidas entre los javieres bardem y las anjelina jolies (con o sin gemelos). unas líneas que pueden ser portadas, nuevas parejas y cash contante y sonante para todos ellos.
una vez vistos todos en acción, da la impresión de que la alfombra es el lugar ideal en el que deberían caminar las aspirantes a princesas por primera vez (o sus hermanas) con el objeto de aprender el oficio público, algo que ya hacen espléndidamente pe cruz (que ha necesitado hacer de latina un millón de veces en hollywood para hacer peliculones como serán "vicky cristina barcelona" o "los abrazos rotos") y la misma jolie, cortando el aire con su bombo de dos futuros y fulminando a su flamante marido como un misil de crucero.
abrazos
cannes es la santísima trinidad del alfombrado fílmico junto a venecia y san sebastián (luego está la del kodak theatre, q es más como el mercadillo al que va la pantoja porque lo ve todo dios en vivo y en directo), un camino de baldosas que cualquier judy garland, esclava de focos y flashes, ha de andar para que sus pieses entaconados se conviertan en la eternidad hecha pisada.
una eternidad hecha fotograma (que es ficción), naturalizada en escotes de verdad, palabras que son ofrendas a la plebe hecha solo de carne y huesos (y menos de sueños a estas alturas), besos de marketing y olores de perfumes enmarcados en mil marcas que prestan su tejido de alta costura al fresco celuloide que son los actores.
los piratas que llevan las riendas de los contratos de todos ellos, se miran de reojo intentando no hacer coincidir sus parches y ponen la mejor de sus caras falsas mientras intentan colocar el próximo guión a escondidas entre los javieres bardem y las anjelina jolies (con o sin gemelos). unas líneas que pueden ser portadas, nuevas parejas y cash contante y sonante para todos ellos.
una vez vistos todos en acción, da la impresión de que la alfombra es el lugar ideal en el que deberían caminar las aspirantes a princesas por primera vez (o sus hermanas) con el objeto de aprender el oficio público, algo que ya hacen espléndidamente pe cruz (que ha necesitado hacer de latina un millón de veces en hollywood para hacer peliculones como serán "vicky cristina barcelona" o "los abrazos rotos") y la misma jolie, cortando el aire con su bombo de dos futuros y fulminando a su flamante marido como un misil de crucero.
abrazos
miércoles, 14 de mayo de 2008
el año tiene 365 días de letras que van a dar al mar del fin de cada vida
¿que hacen las letras cuando se aburren en su alfabeto de días?
igual que los ríos van a dar al mar o la carne humana tiene fecha de caducidad, las letras hacen un botellón de papel con tapa dura y se reunen a las afueras del diccionario para hacernos soñar.
el lugar donde escapan más a menudo es a los libros. los hay por excelencia (aunque no estén emparentados con la familia real) y excelentes. los primeros son leídos por todo el mundo por huevos, tipo "el chico del pijama a rayas", y los segundos son la segunda cadena de una pequeña minoría que le da por derramarse en el corazón con un "nada grave" por ejemplo, ejemplar recién nacido de alguien (ángel gonzález) que acaba de morir.
son las cosas de las letras, que atrapan a cada uno según le guste más un burguer o un brunch con delicatessen en alguna tierra cercana a las válvulas emocionales.
lo ideal sería alternar el fast food con lo exquisito...más que nada por la factura posterior (aunque siempre quedan los pdf, q son la mayonesa light de las salsas literarias más exquisitas).
y aquí van unas cuantas acompañadas de música y la voz de nina simone (para que luego se quejen l@s que quieran aprender un poquito más de inglés :)
besos y abrazos
igual que los ríos van a dar al mar o la carne humana tiene fecha de caducidad, las letras hacen un botellón de papel con tapa dura y se reunen a las afueras del diccionario para hacernos soñar.
el lugar donde escapan más a menudo es a los libros. los hay por excelencia (aunque no estén emparentados con la familia real) y excelentes. los primeros son leídos por todo el mundo por huevos, tipo "el chico del pijama a rayas", y los segundos son la segunda cadena de una pequeña minoría que le da por derramarse en el corazón con un "nada grave" por ejemplo, ejemplar recién nacido de alguien (ángel gonzález) que acaba de morir.
son las cosas de las letras, que atrapan a cada uno según le guste más un burguer o un brunch con delicatessen en alguna tierra cercana a las válvulas emocionales.
lo ideal sería alternar el fast food con lo exquisito...más que nada por la factura posterior (aunque siempre quedan los pdf, q son la mayonesa light de las salsas literarias más exquisitas).
y aquí van unas cuantas acompañadas de música y la voz de nina simone (para que luego se quejen l@s que quieran aprender un poquito más de inglés :)
besos y abrazos
martes, 13 de mayo de 2008
el genoma del ornintorrinco es el eslabón perdido
el delantero de provincias, a punto de marcar un gol decisivo, que hará que su equipo gane la copa... sabe que va a marcar antes de hacerlo.
él no gana los millones que se embolsa messi o cristiano ronaldo, pero sabe que su esposa se encuentra expectante en la grada, acompañada de una amiga.
en el instante en que comienza a correr con un balón invisible rodándole entre las piernas, no sabe porqué razón le viene a la mente que el genoma del ornitorrinco es el eslabón perdido.
....
cuando el cancerbero encaje el gol que él va a chutar, saldrá en todos los periódicos de tirada nacional (la copa es la copa) y quizá algún equipo de primera se fije en él.
en su momento, la zurda (de pies y manos) que tanto le obligaron a cambiar en el colegio, y que él con una buena dosis de cabezonería no permitió darle la vuelta, será la que le encumbre en la mini historia de su vida.
corre...corre... y mira de reojo al lateral derecho, que va a oficiar como maestro de ceremonias del éxito que aun no existe.
corre...corre... y ya inmerso en la mitad de la mitad adelantada del campo, le pasan el esférico.
ahora, la pelota invisible, se ha llenado de cuero blanco y ya solo mira fijamente a los ojos del portero para engañarle en los rincones...él, que nunca miente, diciéndole telepáticamente y con sus ligamentos en tensión, que va a chutar por un lado, que va a ser previsible...
...cuando, al final, terminará haciéndolo por el otro, el que no se espera, el que no existe en los guantes del que está debajo de los palos.
entra en el área con todo el cuidado del mundo, para no incurrir en fuera de juego, y de repente se acuerda de todas las veces que, en la cama con la que antes era novia y ahora mujer, iba con el miedo ilusionante de no dejarla embarazada mientras entraba en ella...tan jóvenes eran.
"adelante, pero niños ahora no" se repetía como una salmodia...
"adelante, siempre en línea y hasta la cocina...pero con cuidado" se repite ahora...
el momento de la verdad ha llegado y ya no existen más hombres en el área pequeña, con un fondo de marabunta, que él mismo y el portero...igual que los besos que en medio de calles repletas de bares y multiplicadas por personas, se daban él y la esposa que le espera en la grada.
ahora si, chuta y gol...no podía ser de otra manera...
en ese concreto segundo, y emulando a los que si que salen no solo en el as, observa el graderío expectante con los ojos hechos prismáticos de caza o de ópera, mira a la mujer que le mira a tantos metros y se besa la alianza de oro blanco, cuyo par se encuentra a cientos de metros más allá.
entonces ya le dan igual el olimpo, los flashes y solo piensa en agradar con ese gesto a su mitad, que le espera arriba en la grada acompañada de una amiga.
besos y abrazos
él no gana los millones que se embolsa messi o cristiano ronaldo, pero sabe que su esposa se encuentra expectante en la grada, acompañada de una amiga.
en el instante en que comienza a correr con un balón invisible rodándole entre las piernas, no sabe porqué razón le viene a la mente que el genoma del ornitorrinco es el eslabón perdido.
....
cuando el cancerbero encaje el gol que él va a chutar, saldrá en todos los periódicos de tirada nacional (la copa es la copa) y quizá algún equipo de primera se fije en él.
en su momento, la zurda (de pies y manos) que tanto le obligaron a cambiar en el colegio, y que él con una buena dosis de cabezonería no permitió darle la vuelta, será la que le encumbre en la mini historia de su vida.
corre...corre... y mira de reojo al lateral derecho, que va a oficiar como maestro de ceremonias del éxito que aun no existe.
corre...corre... y ya inmerso en la mitad de la mitad adelantada del campo, le pasan el esférico.
ahora, la pelota invisible, se ha llenado de cuero blanco y ya solo mira fijamente a los ojos del portero para engañarle en los rincones...él, que nunca miente, diciéndole telepáticamente y con sus ligamentos en tensión, que va a chutar por un lado, que va a ser previsible...
...cuando, al final, terminará haciéndolo por el otro, el que no se espera, el que no existe en los guantes del que está debajo de los palos.
entra en el área con todo el cuidado del mundo, para no incurrir en fuera de juego, y de repente se acuerda de todas las veces que, en la cama con la que antes era novia y ahora mujer, iba con el miedo ilusionante de no dejarla embarazada mientras entraba en ella...tan jóvenes eran.
"adelante, pero niños ahora no" se repetía como una salmodia...
"adelante, siempre en línea y hasta la cocina...pero con cuidado" se repite ahora...
el momento de la verdad ha llegado y ya no existen más hombres en el área pequeña, con un fondo de marabunta, que él mismo y el portero...igual que los besos que en medio de calles repletas de bares y multiplicadas por personas, se daban él y la esposa que le espera en la grada.
ahora si, chuta y gol...no podía ser de otra manera...
en ese concreto segundo, y emulando a los que si que salen no solo en el as, observa el graderío expectante con los ojos hechos prismáticos de caza o de ópera, mira a la mujer que le mira a tantos metros y se besa la alianza de oro blanco, cuyo par se encuentra a cientos de metros más allá.
entonces ya le dan igual el olimpo, los flashes y solo piensa en agradar con ese gesto a su mitad, que le espera arriba en la grada acompañada de una amiga.
besos y abrazos
lunes, 12 de mayo de 2008
princesas
25. apartamento de caye-int-día
....
caye
¿y sabes lo que me jode también? ¿lo que más de todo?
que no te pueden ir a buscar a la salida. A mi es lo que más
me gustaría. trabajar en un despacho, de lo que sea,
da igual, pero que me vayan a buscar a la salida, ¿te imaginas?
en coche. o en moto mejor, y verle desde la ventana,
esperando. y que sea muy guapo y se mueran todas
de envidia, porque eres tú la que se lo va a follar
esa noche y no ellas (lo piensa) ya sólo decirlo es la
ostia, fíjate. ven a buscarme. (mira a zulema) el amor
es eso, ¿no? que te vayan a buscar. el resto es todo una
mierda. ni flores ni anillos ni nada, por mi se lo pueden
meter todo por el culo. pero que te vayan a buscar
a la salida. ¿en tu país es igual, a ti te han ido a buscar alguna
vez a la salida del trabajo?
asiente zulema, pensativa.
zulema
alguna vez.
caye
(tratando de imaginarlo)
que suerte.
"princesas" de fernando león de aranoa
besos y abrazos
jueves, 8 de mayo de 2008
1.000 cosas
las calles son el mayor caldo de cultivo de las miradas.
si la gente se diera cuenta de ello no se apostaría en las barras de los bares esperando que les claven los ojos (que tontería, mejor clavarlos donde te de la gana y quieras).
las calles, tantas veces, deberían parecerse a matrix 1 (que es la que yo he visto) y quedarse congeladas en un renuncio de pupilas que te miran o que tu miras.
¿porqué te miran?...
¿porque les gustas? ¿porque les disgustas? ¿porque no tienen a quien mirar?
en ese momento de parálisis yo se lo preguntaría y seguramente cada uno tendría 1.000 amigos, 1.000 enemigos (que mola también tenerlos para no caer en la uniformidad de las formas) o 1.000 preguntas que tendrían un millón de posibles respuestas.
si apareciese aladino con la lámpara y pudiese frotarla ese sería uno de los deseos que pediría.
hay tanta gente que se hace luz de gas, gas de luz, luminosidad gaseosa, gases luminosos...
...que, al final, viven la luz en semioscuridad...
y para ejemplo de miradas...estas dos...
besos y abrazos
si la gente se diera cuenta de ello no se apostaría en las barras de los bares esperando que les claven los ojos (que tontería, mejor clavarlos donde te de la gana y quieras).
las calles, tantas veces, deberían parecerse a matrix 1 (que es la que yo he visto) y quedarse congeladas en un renuncio de pupilas que te miran o que tu miras.
¿porqué te miran?...
¿porque les gustas? ¿porque les disgustas? ¿porque no tienen a quien mirar?
en ese momento de parálisis yo se lo preguntaría y seguramente cada uno tendría 1.000 amigos, 1.000 enemigos (que mola también tenerlos para no caer en la uniformidad de las formas) o 1.000 preguntas que tendrían un millón de posibles respuestas.
si apareciese aladino con la lámpara y pudiese frotarla ese sería uno de los deseos que pediría.
hay tanta gente que se hace luz de gas, gas de luz, luminosidad gaseosa, gases luminosos...
...que, al final, viven la luz en semioscuridad...
y para ejemplo de miradas...estas dos...
besos y abrazos
miércoles, 7 de mayo de 2008
la pesadilla que se muerde la cola
¿donde van las conciliadoras paellas en las que marido y mujer se convierten en entes solo reunidos por la hija que se come el deshaucio estomacal de sus progenitores?
al triángulo de las bermudas del sentimiento, supongo. a ese lugar donde los radares no llegan y los cruceros de placer acaban tragados por ondas extrañas en algún lugar del mar.
el hombre, concentrado en rebañar "los bichos", es una alianza apretada en el dedo morcillón que le ha tocado en desgracia sin darse cuenta.
la mujer, que tiene la mirada perdida en el futuro de dos en uno y difuminándose más a cada bocado, mira los bucles de su hija como si en ellos pudiese encontrar una respuesta.
¿y la hija?
probablemente se dará cuenta de su papel de convidada de piedra cuando, andando el tiempo, tenga que lidiar con algún otro dedo morcillón que se interponga, poniéndose, en su camino.
quizá en ese momento diga basta y la pesadilla que se muerde la cola de los besos presentes, se presente en su futuro para quedarse en el pasado, aquel que fueron secuencias de un guión anodino en una película costumbrista y en la que una pescadilla siempre aparecía mordiéndose la cola.
no sé porqué me apetece tanto poner ésta canción de mi adorada britney "juguete roto" spears después de postear éste drama gastronómico. como me censuro poco pues ahí va...gimme more :)
abrazos y besos
al triángulo de las bermudas del sentimiento, supongo. a ese lugar donde los radares no llegan y los cruceros de placer acaban tragados por ondas extrañas en algún lugar del mar.
el hombre, concentrado en rebañar "los bichos", es una alianza apretada en el dedo morcillón que le ha tocado en desgracia sin darse cuenta.
la mujer, que tiene la mirada perdida en el futuro de dos en uno y difuminándose más a cada bocado, mira los bucles de su hija como si en ellos pudiese encontrar una respuesta.
¿y la hija?
probablemente se dará cuenta de su papel de convidada de piedra cuando, andando el tiempo, tenga que lidiar con algún otro dedo morcillón que se interponga, poniéndose, en su camino.
quizá en ese momento diga basta y la pesadilla que se muerde la cola de los besos presentes, se presente en su futuro para quedarse en el pasado, aquel que fueron secuencias de un guión anodino en una película costumbrista y en la que una pescadilla siempre aparecía mordiéndose la cola.
no sé porqué me apetece tanto poner ésta canción de mi adorada britney "juguete roto" spears después de postear éste drama gastronómico. como me censuro poco pues ahí va...gimme more :)
abrazos y besos
martes, 6 de mayo de 2008
los héroes griegos son los únicos que desafían al músculo de la mirada poética, que es el esternocleidomastoideo.
lo mío con los toros, o lo de los toros conmigo, es de una dualidad extraña.
hace ya...cogía mantones de manila (¿pq son de manila los mantones de manila? podrían ser de teruel o de ninguna parte...) o toallas, vamos lo que me pillara más a la muñeca, y daba unos pases en el pasillo de mi casa a un toro invisible que quizá fuera el futuro hecho metáfora.
pensaba que, una vez en el tendido, disfrutaría de algo que hoy me parece tan cruel como la performance de uno de estos artistas contemporáneos, alguien que ya no sabe que inventarse para girar más la tuerca, que quiere hacernos mostrar la agonía de un ser humano en directo (ya son ganas de tocar las pelotas).
una vez en el albero, y comprobado mi propio horror, por poco salen mis patas por entre las piernas de los que allí se daban cita.
hoy quiero ver al torero con barba, al que se suicida (sin conseguirlo) cada tarde, al que no lleva estampitas ni abalorios en su ajuar de hoteles, a ese que seguro es atlético-antimadridista y le gusta el cine en v.o.
a ese que, en palabras de jesús del pozo (que ya va aprendiendo de la prosa sutil y canalla de mi adorado umbral), es un matador "que tiene, como el estóico puro, la tensión interior, la búsqueda de la perfección, que tal vez piensa, como aquellos, que quien aprende a morir desaprende a servir".
es en estos casos cuando los puros cortando el aire relajado de liturgia, las chatis rubias bronceadas y acompañadas de un señor mayor y los negocios aposentados en almohadillas se tornan a un pulso que va en serio y no en los espectáculos de lanzamiento de bragas en corridas monotemáticas de hedonismo primaveral.
quiero ver a ese hombre, casi religioso, que promulga un celibato sin clerigman pero con la autenticidad de la guerrilla de los cristianos sin iglesia y entonces, quizá, regrese al futuro invisible del pasado pasillo de mi casa infantil.
solo un hombre enfrentándose a "ese montón de odio negro", el cual tiene colgado desde su nacimiento el sambenito del nacer para morir, que es un toro.
josé tomás, a ver si nos cruzamos un día de estos...
iba a poner take a bow de la reina, pero me desmarcaré (como una recortadora profesional :) con algo que va a revolucionar las pistas...próximamente en sus auriculares...
besos y abrazos
hace ya...cogía mantones de manila (¿pq son de manila los mantones de manila? podrían ser de teruel o de ninguna parte...) o toallas, vamos lo que me pillara más a la muñeca, y daba unos pases en el pasillo de mi casa a un toro invisible que quizá fuera el futuro hecho metáfora.
pensaba que, una vez en el tendido, disfrutaría de algo que hoy me parece tan cruel como la performance de uno de estos artistas contemporáneos, alguien que ya no sabe que inventarse para girar más la tuerca, que quiere hacernos mostrar la agonía de un ser humano en directo (ya son ganas de tocar las pelotas).
una vez en el albero, y comprobado mi propio horror, por poco salen mis patas por entre las piernas de los que allí se daban cita.
hoy quiero ver al torero con barba, al que se suicida (sin conseguirlo) cada tarde, al que no lleva estampitas ni abalorios en su ajuar de hoteles, a ese que seguro es atlético-antimadridista y le gusta el cine en v.o.
a ese que, en palabras de jesús del pozo (que ya va aprendiendo de la prosa sutil y canalla de mi adorado umbral), es un matador "que tiene, como el estóico puro, la tensión interior, la búsqueda de la perfección, que tal vez piensa, como aquellos, que quien aprende a morir desaprende a servir".
es en estos casos cuando los puros cortando el aire relajado de liturgia, las chatis rubias bronceadas y acompañadas de un señor mayor y los negocios aposentados en almohadillas se tornan a un pulso que va en serio y no en los espectáculos de lanzamiento de bragas en corridas monotemáticas de hedonismo primaveral.
quiero ver a ese hombre, casi religioso, que promulga un celibato sin clerigman pero con la autenticidad de la guerrilla de los cristianos sin iglesia y entonces, quizá, regrese al futuro invisible del pasado pasillo de mi casa infantil.
solo un hombre enfrentándose a "ese montón de odio negro", el cual tiene colgado desde su nacimiento el sambenito del nacer para morir, que es un toro.
josé tomás, a ver si nos cruzamos un día de estos...
iba a poner take a bow de la reina, pero me desmarcaré (como una recortadora profesional :) con algo que va a revolucionar las pistas...próximamente en sus auriculares...
besos y abrazos
lunes, 5 de mayo de 2008
érase dos viejos montados en un travelling...
hay dos viejos estáticos que pasan como un trávelling por alguien que, andando, les sobrepasa.
desde un punto de vista subjetivo parecen dos estátuas ensimismadas en un parque, y a la intemperie, susceptibles de ser cagadas por un pájaro feliz.
los dos viejos, mujer y hombre, se miran tan quietos y fijos como un perro de caza a su presa, sin pestañearse mútuamente el tiempo, y la instantánea analógica de un instante les rodea el movimiento que no tienen, mientras un zoom invisible les enfoca fotogramas de plano/contraplano.
la persona que pasa observa el movimiento latente, que no se mueve porque solo se respira, y piensa que una grúa invisible se ha montado en su persona, lo cual le recuerda a la calle del infierno de las ferias y, de repente, huele a manzanas caramelizadas, algodón dulce y pólvora de balines de escopeta.
un segundo después, la grúa invisible pasará a ser ocupada por cualquier otro transeunte que tenga la suerte de entrar en el campo de visión de los dos viejos que se miran estáticamente amor y están a punto de ser cagados por un pájaro feliz...de ser feliz...
y de propina, un vistazo al pasado musical para empezar el lunes como si fuera jueves...
besos y abrazos
desde un punto de vista subjetivo parecen dos estátuas ensimismadas en un parque, y a la intemperie, susceptibles de ser cagadas por un pájaro feliz.
los dos viejos, mujer y hombre, se miran tan quietos y fijos como un perro de caza a su presa, sin pestañearse mútuamente el tiempo, y la instantánea analógica de un instante les rodea el movimiento que no tienen, mientras un zoom invisible les enfoca fotogramas de plano/contraplano.
la persona que pasa observa el movimiento latente, que no se mueve porque solo se respira, y piensa que una grúa invisible se ha montado en su persona, lo cual le recuerda a la calle del infierno de las ferias y, de repente, huele a manzanas caramelizadas, algodón dulce y pólvora de balines de escopeta.
un segundo después, la grúa invisible pasará a ser ocupada por cualquier otro transeunte que tenga la suerte de entrar en el campo de visión de los dos viejos que se miran estáticamente amor y están a punto de ser cagados por un pájaro feliz...de ser feliz...
y de propina, un vistazo al pasado musical para empezar el lunes como si fuera jueves...
besos y abrazos
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